the Buenos Aires Review » Poesía

Andrea Durlacher

Martín Felipe Castagnet — Sun, 29 Oct 2017 16:05:56 +0000

Andrea Durlacher

De eso nadie se arrepiente.

Me llegan ritos amenazadores en avalancha

y buenas costumbres.

La llegada espanta el ocio de cualquier tarde.

Cierra las puertas.

Nos arroja vencidos a la luz de la luna.

A su vez

saca cuentas.

Espero que la luna

no nos acerque a tiempos violentos.

Nunca fui violenta

y no me pongo violenta ahora.

A vos te quiero sin luna

en el pecado de tu propia valentía.

Se hunden las letras de cada sílaba

en mi cuarto reviven monstruos de una palabra.

Pájaros aislados

en jaulas dispersas.

Me quedo.

Me miro los pensamientos.

Imagen: Eloisa Ballivian

Zweifel

Martín Felipe Castagnet — Wed, 30 Aug 2017 18:52:43 +0000

Martín Gambarotta
Übersetzt von Timo Berger

Hier ist das Wasser anders, die Schuppenblätter

der Artischocken sind anders, alles ist

im Wesentlichen anders

aber der, der eine Flasche aus dem Kühlschrank fischt

und sie auf die Arbeitsplatte stellt, ist

grundsätzlich derselbe.

Ihr, die ihr euch für die Konfrontation

entscheidet, ihr die ihr euch für

die Konfrontation entscheidet, ihr

die ihr euch für die Konfrontation entscheidet

Ihr die ihr euch für den Nachhall entscheidet, ihr

die ihr euch für den Nachhall entscheidet, ihr, die

ihr euch für den Nachhall entscheidet.

Ihr, die ihr euch für den Zweifel entscheidet, ihr

die ihr für den Zweifel entscheidet, ihr, die ihr für den Zweifel

entscheidet.

Ihr, die ihr die für die Anomalie entscheidet, ihr

die ihr für die Anomalie entscheidet, ihr, die ihr für die Anomalie

entscheidet.

Ihr, die ihr millimetergenau eure Handlungen

messt, ihr, die ihr millimetergenau

eure Handlungen messt, ihr

eure Handlungen messt.

Fünfzehn Monate, drei der Monate

um den Rest der Monate zu entschlüsseln

deine Monate, das heißt im Norden der

Monate war nichts.

Ich schließ mich der Gewerkschaft

des Zweifels an

ich schließ mich

der Gewerkschaft des Zweifels an

ich schließ mich der Gewerkschaft

des Zweifels an

Ihr, die ihr fähig seid zu materialiseren, ihr

die ihr fähig seid, zu materialisieren. Ihr, die ihr fähig seid

zu materialisieren.

Ihr, die ihr den Nutzen nicht versteht

stundenlang, ganze Tage Vögel

mit Fernstechern beobachtet zu haben und

ihre Namen in Bestimmungsbücher einzutragen.

Die Vogelart

gut zu kennen

bevor man sie benennt

ist die einzig ehrliche

Form

sie zu benennen

als er sah

was vier wilde Papageien

schienen

im rasenden Flug

durch die schütteren Palmen

eines Platzes

und unisono: grüne

Jagdflieger

in Miniatur

Zickzack fliegend

um zusammen Tel Aviv

in den Himmel zu schreiben

konnte er deshalb

die Erfahrung

nicht gut verdauen

Der flüchtige Schachspieler in einem Vergnügungspark

Die Haarspalterei verzerrt den Blick

Es ist nicht der Moment, die Artischocke

auf eine makellosen Arbeitsplatte aus Edelstahl zu legen

und es ist nicht der Moment zu untersuchen

warum er keine Artischocke

auf die Arbeitsplatte gelegt hat: Es ist nicht der einziehbare Moment

der alles zurückversetzende Moment, der Moment

jedem Monat eine Farbe zuzuweisen

der Moment des schwarzen Lappens, der über

seinem Kopf flattert.

Wenn du willst

dass dein Zuhause

Babylon ist

ohne Visum

kannst du nicht

singen

wenn du dich nicht

auf eine Plastikstuhl

setzen möchtest

wenn du singt

gibt man dir kein

Visum.

Er ist nicht hier

ist Mazze

holen gegangen

er ist nicht hier

ist für ein Bad

zun Fluss gegangen

er ist nicht hier

ist sich in der Leere

drehen gegangen

er ist nicht hier

ist aus der Kälte

in die Kälte gegangen

* *

Volver al castellano

* *

Bilder: Delfina Estrada, “Campo de batalla” [Schlachtfeld]

Dubitación (selección)

Martín Felipe Castagnet — Fri, 07 Apr 2017 15:43:04 +0000

Martín Gambarotta

Acá, el agua es distinta, los pétalos

del alcaucil son distintos, todo es

en esencia, distinto

pero el que saca una botella de la heladera

y la pone sobre la mesada básicamente

es el mismo.

Ustedes que eligen la

confrontación, ustedes que eligen

la confrontación, ustedes

que eligen la confrontación

Ustedes que eligen la reverberación, ustedes

que eligen la reverberación, ustedes que

eligen la reverberación.

Ustedes que eligen la dubitación, ustedes

que eligen la dubitación, ustedes que eligen

la dubitación.

Ustedes que eligen la anomalía, ustedes

que eligen la anomalía, ustedes que eligen

la anomalía.

Ustedes que miden milimétricamente

sus actos, ustedes que miden

milmétricamente sus actos, ustedes

que miden milimétricamente sus actos.

Quince meses, tres de esos meses

para descifrar el resto de los meses

tus meses, es decir al norte de esos

meses no había nada.

Me afilio al Sindicato de

la Dubitación.

me afilio al

Sindicato de la Dubitación

me afilio al Sindicato

de la Dubitación

Ustedes que logran materializar, ustedes

que logran materializar. Ustedes que logran

materializar.

Ustedes que no entienden el beneficio

de haber estado largas horas, días enteros

con largavista observando pájaros e ir

anotando sus nombres en una libreta.

Conocer bien la

especie de pájaro

antes de nombrarlo

es la única forma

honesta de nombrar

por eso cuando vio

lo que le parecían

cuatro loros

salvajes en vuelo

rasante entre las palmeras

magras de una plaza

al unison: cuatro caza

bombarderos verdes

en miniature

zigzaguendo

como para escribir juntos

Tel Aviv en el aire

no pudo

masticar bien

la experiencia

El ajedrecista prófugo en un parque de diversion

La tricotomía que distorsiona la visión

No es el momento de poner el alcaucil

sobre una mesada de metal immaculado

y no es el momento de disquisiciones

acerca de por qué no puso un alcaucil

sobre la mesada; no es el momento retractile

el momento retrotraído de todo, el momento

de asignarle un color a cada mes

el momento del trapo negro flameando

sobre su cabeza.

Si quieres que

tu casa sea

bibilonia

sin visa

no se puede

trovar

si no quieres

sentarte en una

silla de plastica

si trovas no

te dan

visa.

No está

se fue a comprar

pan judío

no está

fue a bañarse

al río

no está

se fue a rotar

en el vacío

no está se

fue del frío

a lo frío

Imagen: Delfina Estrada, “Campo de batalla”

Agua condensada

Martín Felipe Castagnet — Sun, 30 Oct 2016 17:30:34 +0000

Anja Kampmann
Traducción de Belén Agustina Sánchez

Ensayo sobre el mar

Se debe tratar del horizonte el

entintado de la distancia las claras chispas

de las superficies de la luz y la extensión

de las luces como encabritan el mar

en su ancho pecho el lodo pútrido

de las fábricas de harina de pescado el mar de los románticos

fuegos en las playas de guijarros viajeros

que se pierden a sí mismos para siempre

en una lejana vista el mar en los puertos, las dársenas

las áreas de contenedores lamiendo el mar

debajo de grullas que hacia la noche

levan anclas a la nostalgia el mar de morenas

acechando tras una roca

el mar de la profundidad tras una imagen oculta

para los sueños del mar

que se desvanecieron en el mar sin fondo

las zanjas sobre todo un mosaico de copos

fluyendo espeso campo de mugre el mar

que está tan bien disimulado jadeando por aire dentro

de su ancho pecho y a sí mismo

se pesca.

frontera

tenemos deshielo para las horas más claras

no conocimos ningún frío sólo las escaleras

llevaban alto y más alto en el árbol donde los frutos

cuelgan en grupos las hojas perfuman las ramas más finas

sólo un tanto te quedó de la vista el cansancio

en los huesos era la balanza para medir las horas

el sol yace en toda la cáscara roja

nosotros reunimos en la frontera sólo el hueco

balde lleno en el que la memoria vive su

suelo más rojizo al lado de los árboles como un clamor

mientras el sol finalmente se inclina.

vos de kaliningrado

conservaste la sémola la olla por la mañana

en el internado los perros los salvajes con rotas

colas y finalmente un barco

que vino hacia vos distante y mucho más lejos

en el puerto las sombras de las gorras se rompieron

el paisaje se rompió tras los cuellos

las semanas abiertas entre guerra y marina

yacen millas sobre el mar y caminos tan estrechos

y papas tantísimas y tan sólo

el griterío de las gaviotas.

Ligeramente

es el verano

la distancia escribe

las letras de tu memoria

con un toque liviano

Mientras que una cierta noria

góndola tras góndola

en el aire levanta.

Así es también la noche

a saber el ascenso

de un lenguaje aproximado

Agua condensada

y así son los días

a saber más como olvidar

la mirada desviada cuando

la tarde se empapa en tu ropa

las transiciones a más temprano

en las que te convertiste

más como. Irse sin rumbo en este viejo barco a vapor hacia el Atlántico, Cuba

así son los días

livianamente -

las góndolas caen

caen como si cada paso

tipeara letras con polillas secas

una colección

que como un chasquido se pierde en la oscuridad.

Leé esto en alemán

Imágenes: cortesía de Frank Berendt

Error

Lucas Mertehikian — Tue, 12 Jan 2016 02:44:59 +0000

Zheng Chouyu
traducción de Rosario Hubert

Recorro el sur del Yangzi
Donde un rostro añorante florece y se marchita como la flor de loto con las estaciones.
El viento del este aún no sopla, los amentos de marzo no vuelan.
Tu corazón es como una pequeña y silenciosa ciudad amurallada,
un callejón de adoquines azulados mirando el atardecer.
Los grillos no se oyen, es marzo y los postigos están cerrados.
El tacatac tacatac de mis herraduras es un bello error:
yo no soy el que vuelve, sólo estoy de paso.

LEÉ ESTO EN CHINO

Imagen: Zhang Daqian, Escenas de Jiangnan

Anthony Madrid

heather — Tue, 24 Mar 2015 16:08:08 +0000

traducción de Ezequiel Zaidenwerg

7.
Había un viejo que, en su afán y ardor,
era imprudente como conductor.
Por ser poco flemático, no era muy emblemático
de lo deseable en todo gran señor.

* *

19.
Había cierto viejo de Pekín
que a los chicos mandaba en su jardín.
Con aire satisfecho se sentaba en el techo,
y bajaba al hallarse solo al fin.

* *

40.
Había un malandrín llamado Atila
conservado en un frasco de tequila.
Si en vida no fui recto, ¿merezco ser insecto?
parecía decir aquel gorila.

* *

52.
Había cierto artista del pasado
que con sus libros preparó un asado.
Le dijeron: “¿Por qué?”. “Es mejor que el parqué”
respondió aquel artista del pasado.

* *

69.
Había cierto anciano de Corea
que se pasó la vida en la pelea.
Discutió y se trenzó, pero al final pensó:
“Es mejor desistir de la pelea”.

* *

Imágenes: Michael Hollander

Ada Limón

heather — Fri, 13 Feb 2015 18:59:14 +0000

traducción de Belén Agustina Sánchez

El Problema con Viajar

Cada vez que estoy en un aeropuerto,
pienso que debería drásticamente
cambiar mi vida: Matar las cosas de niños,
empezar a portarme según mis números, prender fuego
al desorden y reptar por debajo
del radar como un canino que escapó
escabulléndose a lo largo de la cerca.
Estaría tejida en ochos hasta el cuello,
hermosa más allá de compra, confiaría
en el creador y arreglaría mis problemas
con rezos y propiedad.
Luego, pienso en vos, en casa
con el perro, el campo lleno
de brotes púrpuras—somos pequeños
y defectuosos, pero yo quiero ser
quien soy, yendo donde
estoy yendo, todo de nuevo.

* * *

Reporte de Accidente en las Altas, Altas Hierbas

A mi ex lo pisó un colectivo.

Me escribió en un mensaje de texto para decirme esto.
____¿Ahora sí me vas a hablar? Me pisó un colectivo.

Hasta me mandó un link a las imágenes borrosas en las noticias.
Nunca quise ver que él se haga daño, o mirarlo.

Oh tal vez una pequeña infestación de cucarachas.
____Pequeños aliens por todas las limpias, engañosas mesadas de su vida.

Mi ex, algunos exes antes que ese, murió
____de una sobredosis de heroína.

Después de que alguien te lastima, es fácil imaginarlo
a él perdiéndose en el fondo de la trama de venganza de la película mala.

Es el chiste, ¿no? Ojalá que te pise un colectivo.
____Juro que nunca lo pensé. Ningún germen de desviación de transporte.
Ninguna manipulación de los grandes cables de freno universales.

Yo quería este buzón oxidado,
acá en el último rincón del mundo, este hombre, y este perro,
un poco de dinero de vez en cuando, algunas buenas noticias.

Soy el bicho escondido en las altas hierbas,
prendiendo fuegos que nadie puede ver.

Cuando nos mudamos hasta acá juntos, me la pasaba disculpándome
por todo, como un pobre huérfano en la película sobre mi vergüenza.

Él tenía que decirme que parara. Y por días, (¿tal vez semanas?)
lo escucharía en mi mente y tendría que mantenerlo ahí,
atascado como una cucaracha bajo un vaso,
esperando a alguien más valiente para matarla.

Mayormente, disfruto mis fracasos. Hasta que no lo hago.

En el texto de mi ex acerca del colectivo, él suena casi gracioso.
_____Tipo no es irónico que me pisó un colectivo, cuando todo lo que siempre quise era
desaparecer sin un rastro.

Cuando el avión bajó en San Francisco,
pensé en mi amigo M. Él está obsesionado con accidentes de avión.

Él memoriza los detalles de metal destrozado,
____los claros y frescos cielos cortados por negras cicatrices de humo.

Una vez, mientras manejaba, me habló acerca de todos los accidentes:
Ese en Kentucky azul, en Iowa amarilla.

Cómo la gente sigue adelante, y cómo la gente no.

Era casi un año antes de que me enterara
de que su hermano era un piloto.

No lo puedo evitar,
amo la forma en que los hombres aman.

Yo solía simular mucho. Soy muy buena en eso.

Compré un teléfono rotatorio de color maíz cremoso
y era tan fabulosa.

Me sentaría y te contaría acerca de mi teléfono, pero la verdad era
____que no funcionaba muy bien. Me hacía no querer hablar con nadie,
sino estar en una imagen, sosteniendo el teléfono, simulando hablar.

Eso no es diferente a algunas de las personas que dije amar.

Prefiero contarte acerca de ellos, extraño, en palabras calientes
____que arrastrar más cerca los fríos satélites para calentarme.

Imagino las entrañas de mi ser a veces—
____parte hembra, parte macho, parte dragón terrible.

Lo que vi en los hombres que vinieron después,
____a veces no quiero decir esto en voz alta,

era alguien a quien podría acercar a mi oído
y escuchar el océano, algo en lo que podría decir mi nombre,
y tenerlo devuelto en las negras olas.

¿Por qué estamos forzados a vivir juntos en espacios tan pequeños?
____Esta vida en una vaina.

Recuerdo una vez, mi ex y yo, manejando en su camioneta.
Él señaló a su ex mujer caminando.

Ella se veía como yo—no su sombrero azul, o su pequeñez,
pero cuán deliberadamente estaba alejándose del vehículo que iba a toda velocidad.

Ahora, hay una retorcida tormenta de verano afuera,
y no deseo nada más que esta tormenta que venga.

La voz calma en la TV nos dice que nos mantengamos a salvo.
Dice, Manténganse a salvo y busquen refugio.

* *

Imagen: Stacia Brady

Kenneth Pobo

Lucas Mertehikian — Mon, 08 Sep 2014 03:31:23 +0000

traducción de Lucas Mertehikian

UN VERANO CON MÓNICA, DE BERGMAN

En el trabajo ella es un juego
que los hombres juegan mientras cargan cajas,
su hogar, abarrotado, ruidoso.

Ella y su amante navegan
bajo un arco elevado
hacia un archipiélago,

un verano corto,
un fósforo que alguien sopla.
Acabada la comida ella regresa

al continente
con un niño. A lo oscuro.
Invierno. Aburrida,

busca hombres.
El sol, encarcelada en la nieve—
otros crían a su hija.

FLOR DE LUNA EN EL PORCHE

Sueño que estoy con otro hombre.
El que conocí en la sección de muebles
del Boscov’s
sobre un sillón color chicle.

Yo digo que ya tengo un tipo. Él dice
¿y qué? Sorprendido, me despierto,

todavía dormís. La vida
vuelve a la normalidad. Gatos. Café.
Los Dark Five Clark a un play de distancia.
El fantasma de una flor de luna
de fines de verano en el porche.

PESSOA SE ENCUENTRA CON WHITMAN EN EL PATIO DEL CIELO

Buenas tardes, amigo. ¿Hace cuánto
estás aquí? ¿Más de 100 años?
Te entiendo. Y no te entiendo,
en partes iguales.

Somos camaradas.
¿No dormimos juntos, una vez,
compartimos un sueño, extático,
tenebroso? Quería que volviera
pero estabas en New Jersey,
corrigiendo.

¿Has visto a Dios ya?
Escuché que ni siquiera cambia
los ceniceros. Vi,
creo, a Pedro estrechando la mano
de algunos visitantes,
un político ganándose a la multitud.

¿Qué? ¿Extrañás Long Island?
Yo le di una patada en el culo a Lisboa,
Después la alimenté con las mejores naranjas. Veo
que alguien espera para hablarte,
es apuesto, también. Traigo tu libro escondido,
tengo toda la eternidad para leerlo.
Nunca lo terminaré.

UNA DOCENA DE AÑOS

Yo tendré 70, vos 72. Nos imagino
en el porche, los gatos, que probablemente
nos sobrevivan, están atentos a las polillas.
Después de que digas que nunca encontraste
el lugar perfecto para plantar tomates
yo diré que nunca encontré el lugar perfecto
para plantar dalias. Dejemos de

buscar lugares perfectos, en el momento
en que una mariposa se dobla sobre una buddleja púrpura,
y después vuela. Nosotros seguimos sentados.

Imagen: Moa Karlberg, “The Closest to Heaven.” Selección de Marisa Espínola de Espacio en Blanco. (Más)

Derek Gromadzki

heather — Fri, 05 Sep 2014 05:51:48 +0000

traducción de Fernando Montes Vera

SUITE CATÁBICA

* *

Imagen: “Hoy viernes 122″ by Sergio Jiménez. Selección de Marisa Espínola de Espacio en Blanco. (Más)

Luna Miguel

Pola Oloixarac — Wed, 03 Sep 2014 04:23:10 +0000

TENÍAS PURPURINA EN LOS DEDOS

Puedo abrazar al viejo frigorífico antes de que se lo lleven.
Puedo escribir que tenías purpurina en los dedos y que la purpurina que arde huele a cuento de hadas.
Puedo morder la cola al gato.
Puedo morder la barbilla a mi marido, porque es mío, porque es mío y sabe a fruta.
Puedo llorar y decir que lloro, y no sentir vergüenza de mis pómulos rosados.
Puedo ser cursi.
Puedo bailar desnuda con las ventanas abiertas.
Puedo pintarme las uñas cada una de un color.
Puedo limpiar la casa sólo una vez a la semana.
Puedo negarme a leer las noticias.
Puedo negarme a escuchar los aviones.
Puedo negarme a alimentar a los mosquitos con mi sangre espesa, llena de babas.
Puedo inventar una canción de cuna para los niños sordos, sólo hace falta voz, sólo hace falta un cuello alargado en el que podamos retumbar.
Puedo decir que estamos asustados.
Puedo decir que el hambre es un invento de nuestros dientes para no sentirse tan solos.
Puedo escribir mil veces la palabra cáncer, porque el cáncer se reproduce mil veces. Es un asesino incesante, y yo también soy una asesina incesante, y juro que me voy a vengar.
Puedo soñar que beso a un poeta inventado.
Puedo soñar que soy una gota de lluvia ácida.
Puedo gastar todas mis vidas de Candy Crush hasta sentir al fin que he muerto. Que he muerto en el mundo mágico de los caramelos.
Puedo dejar el gas abierto.
Puedo encender todas las velas.
Puedo tentar a las catástrofes domésticas, o cortarme un dedo, o cortarme un pezón, o cortarme un cabello y después comerme todos mis restos.
Puedo querer un bebé.
Puedo desear un bebé.
Puedo amar la estúpida y entrañable idea de ansiar un bebé con todas mis entrañas.
Puedo hacer el amor conmigo misma.
Puedo preñarme con amor a mí misma.
Puedo decir yo, yo, yo, yo, yo, yo y yo, y sin embargo estar aquí sola.
Puedo respirar bajo el agua.
Puedo entretenerme con cualquier mosca.
Puedo coleccionar fotografías de mi madre y pegar su rostro pálido en las alas de una paloma.
Puedo volar.
Puedo volar.
Puedo prender fuego a todo cuando me plazca.
El aire aquí huele a polvo de hadas.
Ya no hay purpurina.
Ya no hay destellos.
Abrazo a la nevera vieja.
Ya no queda cuerpo.

* *

Imagen: Luna Miguel